Corrían los primeros años. Desde el horizonte, los largos brazos de la civilización llegaban a su tierra para asirla con afán violento. De esa lucha tan solo quedarían los negros trazos como estelas dormidas sobre la tierra; negros caminos que, más tarde, raptarían el genio del artista aún dormido sobre los brazos de la niñez. Su destino ya estaba signado, su tranquilidad había sido sacudida por una inquieta ilusión: Crecí en Maturín, acompañado de mi legión de santos, entre la dicotomía de un entorno definitivamente violento y la mirada lúdica de los niños. Siempre fui un soñador, un ilusionista y contra esa fuerza no se puede. Recuerdo que de niño solía encerrarme en mi habitación y dibujaba por horas haciendo referencia a mi entorno, transformando lo que no me gustaba mediante el dibujo. Mi vida está llena de nostalgia, estoy hecho de retazos de memoria.
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